&esp;&esp;“帮你留的。知道你会回来。”
&esp;&esp;他把照片重新贴在原来的位置，用手指把胶带边缘压实。然后把新训练服挂进去，衣架钩子挂在横杆上发出一声极轻的金属碰撞声，最后把柜门关上。两个储物柜并排立在那里，中间那道隔板薄薄的，冰凉的。
&esp;&esp;回归后的第一场主场比赛如梦似幻，克里斯的状态完全不输当年。
&esp;&esp;那天深夜，比赛结束后的喧嚣早已散去。克里斯和卡卡并排靠在阳台栏杆上，面前是马德里安静的夜景，远处伯纳乌的顶棚灯光已经熄灭，只剩几盏照明灯在夜雾中晕开模糊的光圈，像几只不肯闭上的眼睛。
&esp;&esp;克里斯手里拿着一杯水，卡卡手里也有一杯，两人都没有说话，只是听着远处偶尔驶过的车辆声、楼下桔树在夜风中摇晃的沙沙声，还有隔壁阳台上某户人家隐约传来的电视声。
&esp;&esp;克里斯开口了。他把水杯放在栏杆上，转过身面对着卡卡，背靠着栏杆，手肘搭在金属扶手上。夜风吹过来把他额前的碎发吹得微微晃动，他说话的声音很轻，像在自言自语，但每个字都清清楚楚地落在两人之间。
&esp;&esp;“退役之后你想去哪里？我想跟你一起去。不管是哪里——巴西、葡萄牙、马德里，或者别的什么完全陌生的地方，我想跟你一起。”他把卡卡的手从栏杆上拿下来，和自己的交握在一起，“巴西应该很暖和吧。你以前说过你家院子里有一棵芒果树，说芒果掉下来砸到过你的头。”
&esp;&esp;卡卡拇指在克里斯手背上轻轻摩挲，他拉起克里斯的手，从阳台走回客厅，把他按在沙发上坐下，从茶几下方的抽屉里拿出一本相册，相册的封面有些磨损，边角卷起一小截。
&esp;&esp;他翻到某一页，转过来给克里斯看——那是一张老照片，拍摄于很多年前的某个夏天。照片里有一棵枝繁叶茂的树，树下站着一个少年，短袖短裤，光脚踩在草地上，手里抱着一个青芒。阳光从树叶缝隙间洒下来，在他的脸上投下斑驳的光点。
&esp;&esp;“就是这棵，”卡卡指着照片里那棵树说，“它还在，我妈妈每年都会摘芒果做果酱，装在玻璃罐里寄给我。下次她寄来，你尝尝——很甜。”
&esp;&esp;克里斯把相册接过来放在膝盖上，低头看着那张照片，看了很久。然后他翻到下一页，看到另一张照片——是卡卡和一群孩子在球场上，应该是某个社区活动，每人抱着一个足球，晒得黝黑。他指着一个歪戴着帽子的小孩说这个帽子也太大了，卡卡凑过来看了一眼，说那是他弟弟戴反了帽子，那天太阳特别毒，所有人回去都晒脱了一层皮。
&esp;&esp;他们就这样坐在沙发上翻完了整本相册。卡卡一张一张地讲给他听，讲他妈妈的芒果酱是怎么熬的、讲他爸爸第一次带他去圣保罗看职业比赛他紧张得把爆米花撒了前排一脑袋、讲他弟弟小时候踢球总是把鞋踢飞。克里斯一边听一边笑，有时问一句“你小时候怎么这么黑”“这张照片里你门牙是不是缺了一颗”，有时什么也不说，只是看着那些发黄的旧照片，想象着那个少年在没有他的岁月里度过的每一个夏天。
&esp;&esp;深夜翻完整本相册，克里斯的手指停在最后一页的空白处，轻轻搓了一下那张泛黄的纸面。
&esp;&esp;“这里还空着。”他说。
&esp;&esp;卡卡把相册从他膝盖上拿过来，合上，放在茶几上，然后侧过身看着克里斯。客厅没有开大灯，只有厨房那盏小夜灯亮着，昏黄的光线勾勒出两个人安静的轮廓。
&esp;&esp;“那就空着，”卡卡说，“等你跟我去了巴西，我们在那棵芒果树下拍一张新的。”
&esp;&esp;第145章
&esp;&esp;午后两点过, 外面阳光正是毒辣的时候，别墅里却正正好，阳光刚好从阳台门口铺进来, 映得地板都暖融融的，恍如春日。
&esp;&esp;克里斯四仰八叉地横躺在沙发上, 腿搭在卡卡腿上，手机举在脸前，拇指在屏幕上慢慢滑动着，似乎稍有不慎就会上演手机砸脸的惨剧。
&esp;&esp;电视里那部海洋纪录片的旁白还在低沉而缓慢地念着座头鲸的迁徙路线，但他已经好一会儿没抬头看了。
&esp;&esp;克里斯正在翻看球迷发的那段回归首秀进球视频。
&esp;&esp;镜头从禁区弧顶的侧面拍过去，能看到他捅射破门之后整个伯纳乌的白色看台像被风吹皱的湖面一样翻涌起来，他站直身体，举起手, 指向家属席的方向。
&esp;&esp;弹幕在画面上方一条一条飘过去, 大多数是欢呼和队歌歌词，但有一条弹幕颜色不一样, 发弹幕的人大概是个老球迷, 写得很短，差点被飘过的歌词淹没——“也
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